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Nota del editor: A medida que se acercan las fiestas y se llevan a cabo las reuniones, recuerda que el objetivo no es demostrarse a sí mismo, una persona no vidente o con visión reducida, que vale porque es capaz, independiente y educado. Disfrute de su familia y amigos. George Stern, sordociego, nos cuenta su historia personal sobre el nivel de exigencia innecesario al que se expuso a sí mismo en una reunión familiar.
Nunca he conocido personas más manifiestamente reacias a su clima natal que los jamaiquinos y los habitantes del sur de Florida. Mi discreta sugerencia de que aprovecháramos los asientos al aire libre de Bone Fish Mat para la comida de después de la graduación de mi hermana menor fue aplastada de inmediato bajo un doble golpe de “¡Hace demasiado calor!” y “¡Está a punto de llover!”. ¿En serio?
Así que fue adentro: una mesa rectangular, larga y estrecha, pegada a una pared lateral. No estaba muy lleno para ser un restaurante popular, ni era especialmente ruidoso desde el punto de vista de los decibeles. Pero para mí, con mis audífonos sensibilizados para arrebatar sonidos de las frecuencias más altas, el moderado clamor entre baldosas y superficies acristaladas bien podría haber sido un hangar de cazas a todo trapo.
Quitarme los audífonos
Mucho antes de que llegaran los aperitivos, cedí y me quité los audífonos, cambiando su distancia y precisión por la posibilidad de oír algo, cualquier cosa con claridad, por limitado que fuera su alcance: mis hermanas a mi izquierda, y al menos el tono de mis padres más abajo, a mi izquierda. Podía percibir cuando llegaban los demás invitados: un arrastrar de sillas, una salutación que recorría el ambiente de nuestra mesa mientras se expandía para acoger a más celebrantes. Pero en cuanto a quién se sentaba dónde, qué conversaciones se entablaban entre unos y otros, o incluso quién acababa de llegar, no pude hacer más que una conjetura. De hecho, mi única pista de las corrientes conversacionales ampliadas de nuestra mesa era captar, de vez en cuando, las respuestas de mis hermanas o un murmullo de risas.
Una reunión inaccesible frente a un teléfono accesible
Me centré en la comida cuando había comida en la que centrarse. Entre plato y plato, luché por estar presente en un mundo que amenazaba con provocarme una migraña con su inaccesibilidad. Ensayé sonrisas, expresiones interesadas e involucradas, disfrute tranquilo, resistiéndome a la cara de vacío que tanto había desconcertado a mis compañeros de la escuela secundaria durante los cursos de biología de primero.
Mi teléfono era un rectángulo de tentación en mi bolsillo. Su pantalla con mensajes de texto, notificaciones de Facebook, correos electrónicos y previsiones meteorológicas, a las que se accede por voz y se comunica discretamente a través de un único auricular, prometía un nivel de compromiso ausente en el aquí y ahora. Un compromiso por el que no tuviera que negociar, que no me costara un dolor de cabeza por la concentración ni sudores indeseados por los demás celebrantes. Lo ignoré.
Había leído los artículos que citaban estudios sobre el declive de las interacciones sociales cara a cara como consecuencia de las tecnologías; vaya, yo había sido un ejemplo de dicho fenómeno. Decidí que no sería así en ese lugar ni en ese momento; estaría presente de forma absoluta e inequívoca en este gran momento de mi hermana menor.
Me sentí grandioso y revolucionario al hacer esta declaración, intuyendo una práctica que podría continuar más allá de ese momento. Adoptar esta postura ahora sentaría un precedente de fortaleza para convertirme en la persona que habla en la puerta del aeropuerto en lugar de enviar mensajes de texto, la que conversa antes de que empiece la clase en lugar de pasar el tiempo en Facebook; la que no media ni se desvía y no se esconde detrás de las pantallas.
El logro
Entonces, en algún momento hacia el final del plato principal, me acerqué para captar la atención de mi hermana recién recibida, y me topé con que estaba en posición de inmersión total en su iPhone: el brazo apoyado y doblado en un ángulo de 45 grados, los dedos separados sosteniendo el teléfono en posición vertical para facilitar la visualización y el deslizamiento del pulgar. Estaba en Facebook, creo, publicando fotos o revisando las respuestas a su estado de graduación. Y ella estaba rompiendo la regla que me había arengado a seguir.
Ahora bien, me conozco lo suficiente como para saber que necesito esta regla, quizá más que cualquier otra persona que haya conocido. Al fin y al cabo, yo soy el que llevaba una grabadora de 4 pistas de 4,5 kg a un picnic de la escuela secundaria, prefiriendo sumergirme en los triunfos ficticios de la carrera del Semental Negro de Walter Farley antes que negociar un juego accesible con mis compañeros. También soy aquel cuyos padres tuvieron que convencerlo de que no llevara un juego de ajedrez táctil a la fiesta de graduación de un amigo de la familia, de nuevo como escudo contra el aburrimiento y la flojera.
Sin embargo, creo que en la comunidad de discapacitados tenemos la costumbre de limitarnos a nosotros mismos y a los demás a unas normas que, en última instancia, no importan tanto como creemos. La cuestión, por supuesto, es demostrar que podemos; demostrar que podemos relacionarnos “normalmente”, demostrar que podemos vestirnos adecuadamente, demostrar que podemos viajar de forma independiente, demostrar que podemos comer decorosamente. Si nos probamos a nosotros mismos con la suficiente frecuencia, la idea es que seremos más fácilmente contratados, más relacionables y más aceptables para la sociedad. ¿Pero aceptable como quién? Desde luego, no como nosotros mismos, si nos gusta la elegancia sartorial, la iconoclasia social, la introversión o cualquier otra cosa fuera del camino trillado del comportamiento ideal.
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